»Sie hasst mich.«
»Hass würde ich das nicht nennen. Eher Verzweiflung.«
»Verzweiflung?«
»Ja, es ist ihre Art, sich gegen das Unbehagen zu wehren, das du in ihr auslöst. Eine Frau wie du, die so viel erreicht hat, nur aus eigener Kraft und gegen jeden Widerstand, und die ihr Leben auf ihre eigenen Verdienste aufbauen kann. Was hat sie dagegen vorzuweisen? Bei allem Respekt, aber alles, was sie hat, sind ihre Herkunft und die Prominenz ihres Vaters. Nicht einmal mehr einen Ehemann hat sie, der ist ihr gerade abhandengekommen.«
Er wandte den Blick nach unten zu der Gruppe, die sich nun um das Blumenarrangement versammelt hatte.
»Aber sie hat drei Kinder. Ich wünschte, ich hätte wenigstens eins.«
»Kaum jemand ist da, wo er gern sein möchte«, antwortete mein Vater.
»Doch wenn man versucht zu begreifen, wo die Menschen herkommen, was sie ersehnen, was ihnen fehlt, ist es leichter, mit ihnen umzugehen. Wer sollte das besser wissen als du? Was wäre deine Medea ohne diese Fähigkeit?«
»Du hast ja recht. Aber auf der Bühne hilft mir die Musik. Alles, was man über Medea wissen muss, liegt in der Musik. Mit echten Menschen tue ich mich schwerer.«