»Im Sommer, nachdem ich die Story geschrieben hatte, die Tracey Doran getötet hat, hatte ich gerade aufgehört, mit zwei sehr unterschiedlichen Männern zu schlafen, nach einer Verwicklung in etwas, was manche Menschen im Internet als ›Sexskandal‹ bezeichneten, obwohl es mir in dieser Formulierung nicht so vorkam, als könnte ausgerechnet mir so etwas passieren. Es kam mir vor wie etwas, was den Leuten passierte, über die ich schrieb, also ein völlig anderer Menschenschlag.

In jenem Sommer wohnte ich in Glebe, einem Vorort von Sydney, in einer baufälligen Häuserzeile, zusammen mit meiner kleinen Tochter Maddy, die im Mittelpunkt von allem stand. Das Haus war alt und wurde streng bewacht von einem riesigen Moreton-Bay-Feigenbaum, der noch älter war als das Haus selbst. Der Feigenbaum war riesig und zuweilen sogar bedrohlich, wie eine Kreuzung aus einem riesigen Pterodaktylus und einem Stück uralter Fauna, das in den gruseligen Teil eines Märchens gehörte. Er drohte permanent das Haus zu überwältigen, aber ich hatte damals andere Dinge im Kopf. Mit dem Feigenbaum lebte ich, das Haus liebte ich.